Unser Autobiografiker Dietmar Bender

Als ich neun­zehn war, erfuhr ich per Tele­fon vom plötz­li­chen Tod mei­ner acht­zig­jäh­ri­gen Groß­mutter. Sie war das Sinn­bild einer groß­her­zi­gen und vita­len alten Frau, gleich einer weiß­haa­ri­gen rus­si­schen Babusch­ka.
Ich lieb­te sie, wuss­te aber nicht viel über ihr Leben, wie mir erst nach ihrem Tod bewusst wur­de. Mir schien die Zeit noch nicht reif, sich Zeit zu neh­men.

Ich liebte meine Mutter, wusste aber nicht viel über ihr Leben

Wenn ich heu­te für ver­schie­de­ne Tages- und Wochen­zei­tun­gen durch Ber­lin und Bran­den­burg fah­re, um in Por­träts oder Repor­ta­gen über die Men­schen der Regi­on zu schrei­ben, begeg­nen mir vie­le Älte­re, von der Künst­le­rin bis zum Hand­werks­meis­ter, vom Land­wirt bis zur Knei­pen-Frau. Sie neh­men sich Zeit zum Erzäh­len. Doch sel­ten reicht sie, die Zeit – fürs Zuhö­ren: Zwei, drei Stun­den sind schnell vor­über.

Ein »normales« Leben gibt es nicht.

Was bleibt? Das immer wie­der­keh­ren­de Erleb­nis einer beson­de­ren Begeg­nung, eines kur­zen bio­gra­fi­schen Bli­ckes in das Leben eines Men­schen – inter­es­sant in sei­ner Ein­zig­ar­tig­keit. Ein »nor­ma­les« Leben gibt es nicht.

Seit dem Tag, als ich von den »Büchern des Lebens« aus dem Hau­se Rohn­stock hör­te und erfuhr, wie sen­si­bel und bedacht­sam man hier mit Lebens­ge­schich­ten und der Zeit umgeht, wid­me ich mich die­ser beson­de­ren Form, Bio­gra­fien zu bewah­ren.